Illustrazioni al sapore nichilista e Punk/dark

Michail Bakunin Stampa

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In una delle mille pagine del libro” L’unico e la sua proprietà” di Max Stirner ,pietra miliare dell’anarchismo individualista e nichilista   (e in questo caso in riguardo all”Esteta), si legge una cosa rivoluzionaria sull’idea della proprietà e il significato di esser  proprietari.

Stirner dice provocatoriamente  che gli autentici proprietari non sono i borghesi(cioè i proprietari materiali), ma i proprietari  sono quelli che hanno colto l’essenza delle cose , come di una canzone si può ricordare la melodia e il testo per saperla suonar, un albero lo si può riprodurre o analizzare attraverso l’osservazione del disegno,  un marchingegno conoscendone la meccanica se ne coglie l’essenza .

Se nella storiella del Piccolo Principe si dice che:” L’essenza è invisibile a gli occhi” , in questo libro si apprezza l’istinto di appropriarsi delle cose approfondendone nella lato più spirituale (?!).
Ecco chi sono i veri proprietari sono gli Esteti , gli idealisti , i Bohemien , da buon amanti  squattrinati, sono quelli che innamorati della natura delle  cose , nell’essenza delle cose stesse, le hanno conquistate , senza lo sporco mezzo del denaro.

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Renzo Novatore: Ballata crepuscolare

Questa è l’ora dei miei foschi pensieri.
Il mio Demonio dorme.
Dorme nel crepuscolo cupo.
di quest’anima mia
il rosso Demonio
della mia infernale allegria.
Fumo…
Fumo disperatamente,
intensamente. Sempre!
Sempre! Sempre! Sempre!
Vorrei pensare, scrivere, cantare…
Ma il mio Demonio dorme.
Dorme nel crepuscolo cupo
di quest’anima mia
il rosso Demonio
della mia infernale allegria.
E i pensieri non vengono…
Il riso e la maledizione neppure!
E’ questa la mia ora nera
di melanconia nera!

*
Guardo, distrattamente, la mia sigaretta.
Esile, pallida e calda
Come un’amante malata.
La vedo consumarsi lentissimamente
come la mia vita e i miei sogni:
come la vita e i sogni di tutti i miei fratelli.
La cenere cadde a terra e si disperse. Così.
A me non rimane
che un po’di nicotina gialla sulle labbra amare. Così.

*
Il mio Demonio dorme.
Dorme nel crepuscolo cupo
di quest’anima mia
il rosso Demonio
della mia infernale allegria.
Guardo il sole!
Lo vedo tramontare fra i gorghi biondi
d’un bel male d’oro.
D’oro e di sangue…
Ma il mio cuore è morso.
Morso da un freddo pianto
senza speranza e lacrmine,
senza odio e senza amore.
Oh, potessi almeno piangere…
potessi almeno imprecare…
Ma, no!
No! no! no!

*
Chi?
Chi mai dunque mi ha fatto tanto male?
Chi è il malefico artefice
di questo mio soffrire?
Ahi madre…madre mia…
Se ancora avessi la forza
di poterti almeno maledire…
Ma, no!
No! No! No!
Eppure sei tu – solo tu! –
Che mi hai dato la vita,
che mi hai dato dolore,
che mi hai dato il Male!
Ma dimmi:
Credevi tu forse nella gioia di vivere?
Sono dunque il figlio d’un tal sogno grottesco?
O pure sono un volgarissimo figlio
della comune incoscienza?
Ma perché dunque, o madre,
non avesti
– quel giorno –
L’ispirazione eroica di battere
VIOLENTEMENTE
il tuo gonfio ventre
sopra una dura pietra. Così
Perché io non avrei voluto vederlo
Il Sole.
Perché io non l’avrei voluta
Questa miserabile vita.
Perché io soffro tanto, così…
O madre, piangi?
E perché?
Senti forse il rimorso
di avermi creato?
Immagini forse il male
che mi travaglia e mi spezza
terribilmente così?
Oh, avessi almeno la forza
Di poterti maledire…
Ma, no!
No! No! No!
Sono troppo vile!

*

Il fiume scorre e canta…
(il bel fiume tranquillo e ridente)
Scorre sul suo fine letto
Di molle arena
e le sue bianche schiume
son trapunte d’oro.
La scogliera titanica
lava i suoi granitici fianchi
nelle acque terse
– o fiume solitario –
e seduto ai tuoi margini
Io
guardo le foglie verdi
che, ricamate d’ombra e di luce,
il vento accarezza. Così!
Guardo. Penso e ricordo…
Ma la mia anima è cupa
e, tutto intorno a me,
piange la sera. Nera.
Io non amo più.
Io più non credo!

*
Chi?
Chi dunque mai mi ha fatto tanto male?
Le donne e l’amore?
Gli uomini e l’amicizia?
La società e la sua legge?
L’umanità e la sua fede?
Forse tutti!
Forse nessuno!
Non so…
Mi sento tanto male…
Tanto! Tanto! Tanto!
Qui…nell’anima!

*
Il mio Demonio dorme.
Dorme nel crepuscolo cupo
di quest’anima mia
Quando sono triste…
Triste e malinconico.

*
Vorrei dei nuovi amici.
Dei veri nuovi amici.
Ho bisogno di confidare
(a qualcuno=
le mie nere malinconie.
ma non ho amici
Sono solo!
Solo con le mie
MALINCONIE
Solo con il mio Destino.
Solo, solo così!

*
Il mio Demonio dorme.
Il mio cervello è attraversato
da un Ricordo.
Ricordo d’un sogno.
Sogno di giovinezza:
“Uomini forti e felici,
abbracciati, intrecciati
a nudi corpi di donne
belle, gioiose, felici,
festeggiate e glorificate
da bambini innocenti e felici.
Poi:
Fiori e sole.
Musiche e danze.
Stelle e poesie.
Canzoni e amore”

*
Il mio Demonio dorme.
Il mio cervello è attraversato
Dai bagliori giallognoli
neri e verdastri
della turpe realtà!
Della realtà che passa…
“Un impasto di bruti e di brute.
Un insieme di ipocrisia e d’ignoranza.
Una miscela di viltà e di menzogna.
Un tutto di sterco e di fango”.
Ah, no!
No! No! No!
Io soffro tanto!
Tanto! Tanto! Tanto!

*
Il sole è tramontato.
(il bel sole d’oro)
Gli Angeli della sera
sono agonizzanti…
Le foglie verdi sono teschi di morte,
freddi, sghignazzanti…
il fiume (il bel fiume terso)
è ora un serpente nero
paurosamente disteso
fra i massi della scogliera.
Tomba lugubre e muta.
Tomba lugubre e nera.

*
La mia sigaretta s’è spenta…
(la mia sigaretta pallida e calda
come un’amante malata)
La cenere s’è dispersa.
Il fumo pure.
A me non è rimasta che un poco
di nicotina gialla
sulle labbra amare:
come della vita e dei sogni. Così!

*
Entro il crepuscolo cupo
Dell’anima mia
il mio rosso Demonio si desta.
Sento come un rivoletto di sangue amaro
scorrermi sulle labbra amare…
Ho un tragico presentimento…
Che avverrà nella notte?
Ma..le stelle
– le care stelle –
vedranno
Oh, se potessi ancora una volta
ridere e maledire soltanto…
Ma vedo un lampo sinistro (un rogo?)
Brillare nell’oscurità della notte.
Dovrò COLPIRE!
Lo sento…
Lo sento! Lo sento! Lo sento!
Io sono un astro che volge
verso un tramonto tragico.

[Firenze] Terzo incontro “a testa alta” per una presenza solidale al processo contro Nicola e Alfredo

15/09/2013 – 14:00
15/09/2013 – 18:00

Domenica 15 settembre alle 14:00 si terrà alla Riottosa Squat a Firenze il 3°incontro sulla lotta e solidarietà rivoluzionaria e per una presenza solidale al processo a Nicola e Alfredo che si terrà il 30 ottobre a Genova.

A testa alta!

SIAMO ANCORA VIVI E RIOTTOSI!

Carissimi non siamo morti nzi! Più vitali che mai siamo però dispersi in varie parti d’Itaglia e della caserma europa a portare il nostro contributo. Ci ripromettimo però di provare a ridare respiro anche a questo blog al quale siamo più che affezionati. A presto e VIVA L’ANARCHIA!